Para no soñar contigo, rey freak

Ha muerto Michael Jackson dejando de sobremesa su ballardiana vida para disección de los demás mortales. Los rumores y escándalos que lo acompañaron desde que era un niño negro, seguirán dando de que hablar por mucho tiempo más.

Dicen que pesaba apenas 105 libras y que en su estómago no había señales de comida, sino puras pastillas y analgésicos. El cuadro es aún más triste cuando lo imaginamos calvo con su colección de pelucas, y metido en ese anti cuerpo lleno de moretes y cicatrices de sus cirugías plásticas.

Que lejos estuvo en su transvestismo de ser Liz Taylor. Que patética manera de morir para un hombre que puso a bailar a medio planeta, que fue un genio, un ídolo, un héroe generacional. Y que típica y estereotipada su muerte de rockstar, contraria y tan parecida a la de su suegro espiritual, Elvis Presley (otro rey con su propio reino) pero que murió en los excesos; gordo, rodeado de alcohol y fiesta.

Graceland, Neverland, Disneylandia, Hacienda Napolés, entre más dinero más artificiosa resulta el retorno al vientre materno, la búsqueda del nido perfecto, del paraíso perdido.

Michael Jackson logró hacer de su vida un verdadero thriller, fue un verdadero Frankenstein pálido. ¡Quién sabe cuanto tiempo llevaba su corazón de zombi buscando un poquito de felicidad! Y qué irónico resulta que el dinero, ese fabuloso invento de la civilización moderna, pueda ser tan directamente proporcional a la infelicidad. Otro pobre niño rico que no pudo con la fama.

Y sin embargo, nunca terminaremos de agradecerle su música, su baile, su arte.

Lo imagino alejándose en la noche oscura en su “paseo lunar” sobre un piso blanco y negro. Y me pregunto, si aún estaré viva cuando lo descongelen…

(La Lucha libre publicada el 1 de julio en el periodico de Guatemala)